Las ácidas chicas del montón

Hace unos días conseguí en este lado del charco, de la forma mas extraña y sin quererlo, en un estante repleto de DVD’s Princo, con papel Bond impreso a inyección de tinta, una joyita en forma de película del genial Almodóvar, el queso manchego del cine español, llamada Pepi, Luci, Bom y otras chicas del montón, su primera peli larga, donde muestra lo que es hoy en día, su mezcla de ácido cómico, en el Madrid de los 80’s en pleno destape musical bautizado “La Movida”, con un Franco muerto y su dictadura derrumbada, por donde aparecieron bandas claves como Kaka de Lux, Alaska y Los Pegamoides, Radio Futura y una pila más, y el mismísimo Almodóvar con su pareja musical, homosexual por demás, McNamara cantando juntos Voy a ser Mama, vistiéndose y maquillándose cual amiga nocturna de la libertador, para hacer una más de sus locuras. Convertida en película de culto luego de haberla dirigido todos los fines de semana durante más de un año.

Ahora voy a por la segunda, Laberinto de Pasiones, vamos a ver si tengo suerte.

Haiku que te quiero Haiku

Por aquí y por allá, algunos de ustedes, me han comentado sobre mis Haikus, o lo que trato de reflejar en ellos, así que aquí les dejo algunos en gratitud a sus palabras.

Para los que no saben lo que es un Haiku, o quieren leer otros, busquen mas abajo un post llamado “Estoy guardando un sentimiento”.

Alma
“21 gramos
Es la diferencia
Entre un si y un no”

Arcoiris
"Azul, rojo, amarillo o verde
Tobogán arcoiris
Que no tiene fin"

El Viento
"El viento
Me traerá
Las hojas de tu árbol"

Mi Rincon
"Solo,
Como un rincón
Sin luz"

El Perfume
"Tengo tu perfume
Embotellado
En mi alma"

Tu Sonrisa
"Mi tesoro guardado,
Es mi colección de imágenes
De tu sonrisa"

La Noche
"Me pase la noche con la noche
Fué la única
Que se quedo conmigo"

La Imagen que les dejo, es otro encuadre a aquella maquina de escribir que les comentaba en el otro post cargado de palabras en forma de Haikus.

Píntame angelitos negros

Más de un poema, más de cien poemas, se han convertido en canción, o más de cien canciones se han convertido en poemas, en delirios de sentimientos, despechos, en guayabos.

Después de su muerte, en accidente de tráfico, fué publicado el libro La Juanbimbada en el año 1959. Y en él, Andrés Eloy Blanco, dejo la petición para que le pintaran unos Angelitos Negros.

"Pintor nacido en mi tierra,
con el pincel extranjero,
pintor que sigues el rumbo
de tanto pintores viejos
aunque la Virgen sea blanca,
píntame angelitos negros."

Algunos la leyeron y la reinventaron en forma de canción, en forma de bolero por Antonio Machin. Otros, navegando en la era Pop, le aplicaron un toque dark a esas palabras, y algunos dicen que hasta se bautizaron con ellas; y con el puñal en el pecho la cantaron, ellos eran Los Ángeles Negros.

El pequeño Papo es el personaje de la fotografía, tomada en Playa Caribe, Chuspa; uno de los dos hijos de Javier y Toña, mi versión del angelito negro que siempre anda con nosotros.

El amor en mi oreja

(A causa de la visita a esta ciudad del grupo vasco, La oreja de Van Gogh, les voy a contar la verdadera historia de esa oreja).

Recibió el mismo nombre, Vincent Willem Van Gogh, que sus padres le habian puesto al hermano que nació muerto un año antes que él, el mismo día, inicio de su atormentada vida, en Zundert, Holanda.

Los desordenes mentales le persiguieron en su vida, en esa vida atormentada, cargada de depresiones, de cuadros rasgados por la gente que le rodeaba, menos su hermano mayor Theo, el único que entendía su mundo y su soledad.

Rechazado por sus pretendientes, todas prostitutas, él mismo se amputa una oreja, y en forma de amor se la envía a su puta amada intentando ser escuchado y querido. Sin respuesta.

Mira al jardín, desde la ventana del sanatorio mental en donde guarda sus penas, y sale a caminar al campo, se dispara en el corazón y regresa ensangrentado a su cama, de sangre amarilla, como su color favorito, muriendo.

Pinto 900 cuadros, 27 autorretratos, 1.600 dibujos, 800 cartas y 11 años después de su último y primer tormento, el de la muerte, vendió su primer cuadro.

El Sir evocador de emociones

El caballero del imperio británico, David Jon Gilmour anda de cumpleaños soplando unas cuentas velitas. Tratando de evocar emociones en la gente con sus acordes.

Estudio arte en el Cambridge College of Arts and Technology, donde se hizo amigo del Sr. Waters y del Crazy Diamond de Roger Keith “Syd” Barret, con los que armo unas cuantas bandas de blues, que fueron los inicios de The Pink Floyd Sound, para luego eliminarle el sound y quedarse con los nombres y apellidos de los bluseros Pink Anderson y Floyd Council.

Luego del primer álbum de la banda, The Piper at the Gates of Dawn, David entra a formar parte de Pink Floyd, suplantando de alguna forma, o sacándole las patas del barro a Syd, ya que su salud mental se había deteriorado enormemente debido a las experimentaciones que hacia con drogas duras, incluyendo el LSD, haciendo imposible compartir con el.

De esta forma Gilmour toma la voz y la batuta de la banda y compone junto a Waters casi algunos hits que deben conocer, incluyendo temas dedicados al loco de Syd, como Wish You Were Here ó Shine on You Crazy Diamond. El resto los compone sólo cuando Waters abandona el barco.

Gilmour posee 3 discos en solitario, el ultimo editado en el 2006, y que para muchos, como es mi caso, es uno de los mejores discos editados en el año.

Sopa no!

Se podría decir que no todos los genios de la palabra, vienen del siglo XVIII o XIX, como tampoco de bibliotecas repletas de libros amarillentos oxidados por el tiempo y su polvo.

Pero tampoco son de carne y hueso, aunque su creador lo sea, y son puras líneas continuas. Pero es que a veces tienen tanta vida que llegan a ser mucho más reales.

Quien podría objetar una frase tan clara como esta?

"¡La sopa es a la niñez, lo que el comunismo es a la democracia!"

Dicho por Mafalda, de la mano de Juan Salvador Lavado, alias Quino, entre 1964 y 1973.

Luna triste, casi ni te mira el sol

A veces un momento, un gesto, una sensación, un sentimiento, pueden llegar por algo visto u oído, o quizás aparecen sentimientos encontrados.

En estos días en que la luna se escondió de pena, recordé algunos temas en donde ella es la protagonista. Desde las tonadas de ordeño de Don Simón, como Tonada de Luna Llena, que dice:

“La luna me está mirando
Yo no sé lo que me ve
Yo tengo la ropa limpia
Ayer tarde la lavé

Luna llena, luna llena
Menguante”.

Pasando por recordar el álbum, Dark Side of the Moon, que forma parte del libro Guinnes por ser el más vendido en todos los tiempos.

O recordar uno de los temas, La Luna, de Juan Bautista López, apodado Yatu, que desde Churuguara, un pueblito allá por Falcón, donde nació y donde vive, llena con su música el espacio que le rodea. Siendo uno de los cantautores a los que hay que descubrir.

"Es muy impresionante
Como todo va arriba y yo
Estoy bajando tanto
Que casi ni me mira el sol
Y si la luna me quiere tocar
Saldre a danzar en su jardin
Yo vi unos pies que pueden refrescar
Su dulzura hasta mi fin”.

La imagen no será la mejor de todas, pero es la luna que vi.

El pobre armandito

Como toda persona catalogada como genio, estaba loco. El pobre de armandito destruyó pinceles, colores y tizas con la fuerza de su esquizofrenia. Con Juanita Rios, su modelo, su compañera y su esposa; rodeado de sus cocoteros, sus monos y sus muñecas, en el pueblo de Macuto, en su Castillete, construido por el mismo, entre pajas, piedras, maderas del cocotero, adobes; su luz y sus fantasmas, es su mundo, que llego a tener las ventanas del siquiátrico.

Pero la lluvia y el río se lo llevo todo, todo lo que había construido con sus manos en el viejo o nuevo Macuto. La lluvia, el cerro y el barro le mando sus cosas al mar, y no le dejo nada. Sin primeros auxilios queda la ruina de su casa, su museo, sin que la bonita revolución le de una luz, su luz.

Pero 100 de sus cosas, navegaron el mar con fuerza y llegaron a otro pueblo, otra ciudad, Nueva York, donde sus locuras, sus fantasmas, su luz, su Juanita, sus cocoteros, sus monos y sus muñecas son mucho mas apreciadas que en su viejo o nuevo Macuto.

Exposición de Armando Reverón en el MOMA (The Museum of Modern Art), New York
http://www.moma.org/exhibitions/2007/reveron/

El día que murió el rock and roll

Tal día como hoy, pero en el mes de febrero, se conmemora un año mas de la muerte de tres jóvenes estrellas, y ahora leyendas, del rock and roll en un accidente de aviación, era 1959.

Los tres pasajeros eran los rockers, Richard Steven Valenzuela o mejor conocido como Ritchie Valens, de 17 años, quien popularizo La Bamba, una canción del español Luis Martínez Serrano quien se radicó en México en 1943. Jiles Perry Richardon, con 29 años, más conocido como The Big Bopper, quien era un disc jockey y cantante, quien tiene el record de colocar 1821 canciones en 6 días consecutivos sin descanso, además, popularizo el tema Chantilly Lace. Y por último Charles Hardin Holley, más conocido como Buddy Holly que tenía 22 años y era violinista, pianista y principalmente guitarrista, con un sin fin de éxitos para la época como Peggy Sue. Amparado bajo el cobijo de Bill Haley, Elvis Presley, Chuck Berry, Little Richard, The Everly Brothers o Eddie Conchran.

Buddy fue una gran estrella del rock and roll. Para ese momento ya el rock and roll no era música del diablo y era popular, en definitiva era una estrella Pop. Fue una marcada influencia de grupos que comenzaban por los años 60’s como los Beatles o los Rolling Stones, quienes hicieron versiones de sus temas. Los Hollies toman su apellido para el grupo y graban un disco con su nombre. Don McLean menciona el accidente en la canción de 1971 American Pie. Hasta Weezer le dedico una canción.

Buddy, el niño bueno, sus lentes y su sonrisa.

El verde que no madura

Desde hace algún tiempo estoy intentando hacer una serie fotográfica dedicada al color, tomando cuanto objeto se me cruce por el camino con un color determinado.

Algunas me hacen recordar algo que he escuchado o leído, y en el caso de esta imagen no recordaba que era exactamente, hasta que hace unos días di con el. Era un poema, o mejor dicho, más que poema es un Haiku, como los míos de allá abajo, o intentado que los míos sean como este mejor dicho.

Del poeta y escritor uruguayo Mario Benedetti.

“Drama cromático
El verde es un color
Que no madura”

El árbol cansado

Cada vez que miro los árboles que dan cobijo a la casa me pregunto cuantas imágenes habrán visto pasar y cuantos pájaros en sus ramas posar, o cuantas ardillas habrán correteado haciéndole cosquillas. Me pregunto si estará cansado, y recuerdo, para variar, unas estrofas de un poema convertido en canción.

Árbol cansado a tus hojas de piedra, no las mueve el viento ni las quema el sol. Se caen de tus ramas hiriendo la tierra, y de te dejan solo, sin sombra y sin sol.

Canción escrita viendo seguramente algún eucalipto de la mano de Pedro Vicente Lizardo, PTT; poeta, cancionero, músico, doctor, ronero y San Antoñero; para su banda La Misma Gente. Publicada en el disco Tres de 1986.

Canción del árbol de cobre

"Árbol cansado a tus hojas piedras
No las mueve el viento ni las quema el sol
Se caen de tus ramas
Hiriendo la tierra
Y te dejan solo
Son sombra y sin sol.

Tardes eternas te lamen los brazos
Te arropas de lluvia y el día baila gris
Tu sitio es el mismo de hace tanto tiempo
Crecistes hasta el cielo
Sin poder entrar.

Árbol dime lo que quieras
Que nadie te va a escuchar
Háblame de los seco
De esta tierra antigua
Cuéntame de la vida en este lugar.

Árbol quien sabe si somos hermanos
Tu canto nocturno es triste también
Tu pasado siglo y tu sueño de aire
Espíritu seco
Dueño del lugar.

Árbol no digas a nadie que el viento
Se esconde en tus ramas a morir de amor
Tan sólo recuerda lo que hoy conversamos
Olvida mi nombre y vuelve a dormir.

Cuéntame toda tu historia
Siempre en el mismo lugar
Háblame de los seco
De esta tierra antigua
Gigante adormecido
De tanto esperar".